I'm kinda sad tonight because I feel something is escaping from my hands, like water, like time... and this message was supposely to tell you a story about Prague and it is becoming in another page of my diary; anyway, Deleuze said: how to write about something without to write about yourself... I try to keep my eyes in my Ithaka, in the cities all around the world, and I become cold and strong like a stone, undestroiable and I don't need anything else... Have you ever visited the house of Kafka? Prague is his city. Read him and discover his Prague. Here a fragment of one of my books...I hope you enjoy it .
A kiss for you.
Naten.
Nos hemos citado en la Kavarna Arco, en la esquina de Hybernská y Dlazdená, un café literario de antaño, donde a veces kafka se encontraba con Franz Werfel, Max Brod, Rudolf Fuchs. Hoy – pero tal vez, a fin de cuentas, también sucediese antaño – amarillentas pinturas, atmósfera pesada, húmeda, manteles sucios, asientos de skai, bebedores de cerveza. “¿Qué es eso? ¿Ser jud_o? Naturalmente. Oh, nadie me lo dirá as_. Somos “antisionistas”, eso es todo. Pero, en fin, los oponentes jud_os oyen que la polic_a les dice: “Señor, ¿sabe que es usted jud_o?” Kafka se equivocó siempre, por haber ardido sólo por la escritura cuando la literatura ya no cuenta para nada, por haber escrito en alemán en un pa_s que se definió contra Alemania – Rilke ha sido casi olvidado también-, por ser jud_o. Realmente , un hombre de ninguna parte...”. WL hombre que está ante m_ habla deprisa, con fr_a precipitación. Prosigue: “Praga es una ciudad cansada. Ese cansancio te penetra bajo la piel y ya no te abandona. No somos ya románticos. Ni siquiera el 6º nos hace soñar ya. Lo único que quisiéramos es poder pensar; reflexionar hasta el fin, a fondo. Tener un interlocutor serio, que no sea un cobarde ni un payaso, eso basta para nuestros éxtasis. Se ha vuelto casi imposible.
ROLIN, Olivier. Sept Villes. Rivages, 1998.